Aucun coeur n'est si entier qu’un coeur cassé.

J'ai écrit ce texte pour un sermon de Roch Hachana, je trouve que pour le nouvel an ça marche aussi.

Existe-t-il quelqu'un qui n'ait jamais éprouvé de la déception ? Certains d’entre nous peuvent APPARAÎTRE ainsi ,béni, quant à sembler intact à la perte. Mais grattez un peu le vernis de chacun : sain, riche, attrayant, prétendument au moins et, juste au-dessous de la surface, vous trouverez la déception. Y a-t-il un seul être vivant qui ait pu se soustraire aux flèches de la mauvaise fortune ?

La déception revêt beaucoup d’aspects : nous hébergeons un espoir, le consolidons tendrement au cours des années, pour le voir un jour s’évanouir devant nos yeux Nous grandissons en sécurité dans un pays qui nous a fait de la place au cours des siècles et un jour les événements nous rattrapent et un sentiment d’insécurité insidieux s’installe pour certains. Nous voilà réunis, gardés, par la police, la sécurité communautaire, nos propres membres se relaient pour sécuriser l’accès à notre lieu de prière. Ce soir pour moi la déception est là, présente dans cette manifestation outrageuse de sécurité dont je ne renie pas une certaine nécessité. Quand notre président Guy Slama , m’a annoncé les mesures prises ce soir , ma réaction première a été de dire on se croirait en 1933, même si aucune analogie politique n’est fondée, la déception est là, où est passée notre liberté de culte, celle que nous juifs de France avons obtenu sous l’Empire, sommes nous en danger comme les juifs allemands l’étaient en 1933 non , bien sûr mais en nous protégeant , on nous rogne un espace de liberté et c’est dans cet espace que se loge la déception.

Nous avons par le passé apprécié d’être en bonne santé, mais maintenant nous pouvons être malade. Chaque lit d'hôpital indique la vulnérabilité humaine et chaque pierre tombale déclare notre mortalité. Personne pas même les jeunes ne sont immunisés contre la douleur. Ils éprouvent l'anéantissement quand l'espoir excède la réalisation et quand l'accomplissement fait défaut à l'anticipation.

S'il y a une expérience commune à tous, c'est la déception et la douleur qui l'accompagne. Une vieille histoire illustre l'universalité de ces émotions. Un patient se rend chez un médecin à Naples en Italie. Il se plaint de la tristesse résultant d'une série de déceptions. Il ne peut pas se débarrasser de ce sentiment profond. Le médecin lui dit, "je vous conseille d’aller au théâtre où l’incomparable Carlini se produit Ce grand comédien secoue de rire des foules. Oui allez voir Carlini. Ses singeries vous ôteront votre mélancolie."

À ces mots, le patient éclate en sanglots, "mais, je suis Carlini."

Cela nous aide de savoir que la déception est universelle. Cette conscience que la douleur est notre sort commun ne nous rendra pas un être aimé ou ne nous guérira. Mais elle pourrait nous protéger contre ce jaillissement d’auto affliction que nous éprouvons quand nous estimons que personne n'a souffert autant que nous.

Nous pouvons remplir notre sac de blanchisserie psychique de toutes les choses que nous avons mal fait et porter ce sac de culpabilité avec nous toute notre vie.

Nous pouvons aussi feindre que cela ne s'est pas produit. Si nous ne parlons jamais d'elle, peut-être nous ne devrons faire rien à son sujet. Dans les grandes espérances, Charles Dickens raconte l’histoire d’une femme dont le fiancé a disparu le jour des noces. Pendant toutes les années qui ont suivi, elle a porté sa robe de mariage. Sa vie s'est arrêtée, figée, à l'heure de sa grande douleur.

Nous tous avons perdu quelque chose, mais cela ne signifie pas que nous sommes perdants.

Nous tous n'avons pas réalisé quelque chose que nous avons voulu, mais cela ne fait pas de nous des échecs.

Pendant les dix jours entre R.H et Kippour, culminant avec la prière de Kol Nidre, nous admettons que nous avons tous fait des erreurs, mais… nous ne sommes pas des erreurs.

NOUS N'ALLONS PAS ÉVITER LA DÉCEPTION. MAIS NOUS POUVONS CERTAINEMENT APPRENDRE D'ELLE.

Laissez moi vous raconter une histoire, qui peut être décrite comme une histoire d'enfants pour adultes. Écrite par Shel Silverstein, elle s'appelle "le morceau absent."

Il était une fois, un cercle à qui il manquait un morceau et il était très malheureux. Il est allé partout dans le monde rechercher son morceau manquant. Il traversa les collines les fleuves, des montagnes hautes et roula vers le bas dans des vallées, par la pluie, la neige, et le soleil le vent et les tempêtes, il est allé rechercher son morceau absent. Partout où il a cherché et parce qu'il lui manquait un morceau, il a dû rouler très lentement. Pendant longtemps, il s’est arrêté pour regarder les fleurs parler aux papillons. il s’est arrêté pour se reposer dans l'herbe fraîche. Parfois il a doublé un escargot, et parfois -- l'escargot l'a doublé. Partout où il a été, il a continué à rechercher son morceau manquant

Mais il ne pourrait pas le trouver. Quelques morceaux étaient trop grands et certains étaient trop petits ; certains étaient trop à angle droit et les autres étaient trop pointus. Aucun d'eux ne s'adapteraient. Puis soudainement un jour, il a trouvé un morceau qui a semblé s'adapter parfaitement. Le cercle était entier enfin; rien n'était absent. Il a fixé le morceau en lui-même et a commencé à rouler loin. Parce que maintenant il était un cercle entier et ininterrompu, il pouvait rouler beaucoup plus rapidement. Ainsi il a roulé rapidement dans le monde entier, près des lacs et près des forêts – trop vite aussi pour qu’aucun insecte ne puisse voler à ses côtés et lui parler. Quand le cercle a réalisé qu'il roulait trop vite pour faire quoique ce soit qu’il avait fait pendant des années, il s'est arrêté. A contrecœur, il a déposé son morceau manquant, et il a roulé lentement loin, de par le monde, recherchant son morceau manquant.


Cette belle histoire nous enseigne une chose si importante : d'une manière étrange, une personne est plus entière quand elle est inachevée ; une personne est plus humaine, quand il lui manque quelque chose.

Ce petit peu d'imperfection nous guérit de notre illusion que nous sommes les autres. La femme qui pense qu'elle a tout ne saura jamais ce que c’est de désirer et d’espérer. L'homme qui estime qu'il doit toujours être totalement autosuffisant ne partagera jamais ses sentiments avec d'autres.

Nous tous connaissons des personnes qui ont peur d’abandonner ce qu'elles ont. Nous connaissons les hommes et les femmes qui peuvent financièrement se permettre d'être généreuses, mais qui ont psychologiquement peur de donner, parce qu'elles sentent qu’elles donnent une partie d'elles-mêmes. En fait, l'opposé est vrai. Quand nous partageons ce que nous avons, quand nous pouvons si possible laisser quelque chose, nous devenons réellement une personne plus complète.

Pensez à la dernière fois où vous avez fait un cadeau sacrificatoire : du temps, de l'argent, ou du talent à une cause digne? Avez vous le sentiment d’être un perdant ou un gagnant ? Plus faible ou plus fort ? Plus en phase avec votre système de valeur et plus une personne entière ? Et peut-être, juste peut-être… plus près de Dieu ?

La perte peut être une chose terrible. Il n'y a aucune raison de nier la douleur qu'elle apporte. Mais si nous le manipulons bien, la perte peut également apporter la bénédiction.

La prière du kaddish ne fait aucune mention de la mort. Au lieu de cela, c'est un éloge de la vie et une expression glorieuse des bénédictions vers Dieu pour les cadeaux que nous avons reçus.

La gratitude est essentielle à la vie saine. Nous apprenons la gratitude avec précision parce que nous ne pouvons pas avoir tout. Les enfants en bas âge ne comprennent pas cela. Pour eux, le monde est divisé entre ce qu’ils ont et ce qu'ils n'ont pas encore....mais ils font des plans pour avoir. Il est difficile de leur faire comprendre qu'il y a quelques choses qu'ils n'auront jamais et que certaines des choses qu’ils auront pourront leur être enlevées. Et c'est probablement aussi bien. Ils méritent quelques années pour rester des enfants ; ils éprouveront la perte assez tôt. Mais nous qui nous roulons notre vie lentement, avec nos morceaux absents, nous pouvons comprendre cela.

Dans le birkat hamazon, la bénédiction après le repas, il y a une ligne vers la fin: "Puisse Dieu me bénir ainsi que ceux autour de moi en tant qu'Abraham, Isaac et Jacob bénis par Dieu, shleimah de bivracha, avec une bénédiction complète, avec tout, une bénédiction à laquelle rien ne manque."

Les notes du Midrash disent: "peut-être Abraham, Isaac, et Jacob ont été bénis avec un shleimah de bracha, une bénédiction de laquelle rien n’était absent. Mais personne depuis lors ne l’a été."

En fait, quand on y pense, les patriarches et les matriarches ont tous eu leurs morceaux absents. Chacun a eu des problèmes avec ses parents, ses conjoints, ses enfants – ou avec tout ce qui précède. Abraham s'est fâché avec son père à propos d'une question de religion, quitté la maison, et ne l'a jamais revu. Il a exilé une de ses épouses dans le désert. Sarah a dépensé une vie entière à essayer de tomber enceinte. Isaac a été presque tué par son père. Jacob a trompé son père et, en tant qu'adolescent, s'est sauvé de la maison.

Il n’existe pas une vie à qui il ne manque pas un morceau. Si c'est une vie pleine , alors il y aura douleur déception, ou perte. Et c’est probablement ce que la prière prévoit quand elle indique que les patriarches ont reçu une bénédiction complète. Pas parce qu’ils ont tout obtenu l'ont voulu, et l’ont gardé. Mais plutôt : parce que Dieu leur a donné une PLEINE vie, une vie complète ; de l'amour ET de la douleur, parce que comment peut il y avoir amour sans douleur ? Dieu leur a donné une pleine vie d'espoir ET de déception, parce que si nos espoirs sont grands, nous aurons sûrement de la déception.


Et qu'ont-ils appris de ces périodes difficiles ? Ils ont découvert deux choses importantes au sujet d'eux-mêmes : d'abord, ils ont découvert que un énorme réservoir d'énergie et de force qu'ils n'ont jamais connu. Une nouvelle confiance en eux qui pourrait être exprimée comme ceci : "je vais y arriver en ces temps difficiles. Et quand je , je sais que je pourrai obtenir presque n'importe quoi."

En second lieu, ils se sont rendus compte pour la première fois comment ils pourraient être utile désormais aux autres dans des circonstances semblables. Et ils sont rapidement sortis d’eux mêmes.

La déception agrandit la perspective de notre vie de sorte que nous puissions comprendre que plusieurs des choses que nous poursuivons sont insignifiantes. Soudainement, nous sommes bénis avec une mesure améliorée pour juger ce qui nous arrive chaque jour.

Les psaumes sont la partie la plus sous-estimée de toute la littérature biblique. Jetez un coup d'oeil avec moi au psaume 30, l'histoire d'un homme qui avait l'habitude de croire que rien de mauvais ne pourrait jamais lui arriver.
Eternel tu m'as fait remonter des enfers, tu m'as fait revivre quand je tombais dans la fosse. Cet homme était reconnaissant à Dieu de lui être si bon. en échange, il a vécu une vie morale, prié régulièrement, et a donné pour la tzedaka.

Alors soudainement une série de calamités lui est arrivée.

Panecha de Histarta ; hayiti nivhal.
"tu as tourné ton visage de moi, et j'ai été terrifié." Le monde de l'homme s'effondrait.

Mais alors il a fait une découverte essentielle. Il a appris quelque chose au sujet de lui même qu'il ne pouvait pas avoir connu avant ; qu’il était capable de croire en Dieu même lorsque il vivait la tragédie. Avait-il cru en Dieu parce que Dieu était Dieu -- ou seulement parce que Dieu avait été bon avec lui? Après il a su qu'il n'y avait rien de conditionnel au sujet de sa foi. Dieu lui avait donné quelque chose qu'il n'a jamais eu avant, la force de continuer en dépit de ses blessures, en dépit de sa douleur.

A présent sa foi était entière. Perdre un morceau l'avait guéri. La religion de "je t'aime aussi longtemps que tu m'es bon" as été remplacé par "je t'aime parce que tu es Dieu et sans toi je ne pourrais pas l'avoir fait."

Cela s'appelle : faire confiance, confiance en nous-mêmes, confiance en les autres, et, surtout, confiance dans une puissance suprême qui nous aidera à passer les temps les plus difficiles de nos vies. Si vous avez connu la grande déception, si vous n’avez jamais perdu un morceau de vous-même et que vous avez continué votre vie, votre confiance a été examinée et trouvée.

Dans le Mahzor il est demandé : Qui doit vivre et qui doit mourir ? Au lieu de cela, je préfère cette question : Qui sera détruit par la perte et qui continuera à vivre et à former son propre destin -- en dépit de la perte ?

La réponse que je préfère a été offerte par Rabbi Nachman de Bratzlav et fait écho à l’histoire "du morceau manquant" :
"aucun coeur n'est si entier qu’un coeur cassé."

Je vous souhaite en ce début d’année de rouler doucement votre vie comme le cercle de l’histoire et de former votre propre destin.
Le shana tovah u'metukah -

Leon H.
Posted by Hello

Choisis la vie

Pour chacun de nous la représentation des convocations d’automne est différente, dans son sens et son image. Ce moment très particulier de l’année je ne le vis pas à chaque fois de la même manière, mais à chaque fois il me ramène à une époque lointaine et à deux épisodes distincts mais indissociables.
Le premier, où préadolescente je fus chassée de l’étage des hommes pour rejoindre contrainte celui des femmes, quittant le havre de paix que représentaient les genoux de mon grand-père, pour affronter les bavardages et simagrées de l’étage du dessus. De loin je pouvais voir mon grand-père, presque aveugle, prier sous son long Talith blanc et noir. Mais je n’y étais plus, je ne sentais plus son eau de Cologne, la même disait-il depuis son arrivée à l’Ouest au début du siècle, celle dont la marque était son année de naissance, 1888. Je ne l’entendais plus, je savais qu’il priait d’une voix douce, de temps en temps il s’arrêterait épongerait son crâne chauve et son visage avec un mouchoir immaculé, ne me montrerait plus le texte, et reprendrait avec son accent polonais, l’hébreu avec lui devenait une autre langue. Quand le choffar sonna ce jour là, je courus dans les escaliers, traversait la grande synagogue pour le rejoindre et le shammes ne m’attrapa pas avant la fin de la cérémonie. Je dus promettre de ne plus recommencer. Je promis, mais ce fut aussi la dernière fois que j’entendis le choffar dans cette synagogue.
Les deux années suivantes, je restais dans la cour, attendant qu’il sorte pour recevoir sa bénédiction. Ses deux grandes mains sur ma tête les pouces joints et les doigts dans la position des Cohen, sous son talith, en ces temps je croyais que la proximité de Dieu, c’était ça.
Puis survint le deuxième épisode. La troisième année je ne reçu pas ma convocation …ma mère était morte quelques jours plus tôt et j’avais perdu toute idée de proximité avec Dieu.
Aucun de mes grands-pères, ne se rendit à la synagogue, Leib Arie ben Moshe Ha Cohen, n’alla pas prier avec les autres, il ne fut pas foudroyé, il avait 87 ans et vécut encore quatre ans. Il me bénit une dernière fois pour mon mariage, il mourut cette année là, un mois avant les convocations d’automnes. Leon Yehuda ben Emmanuel resta aussi chez lui, il venait de perdre sa deuxième fille, il avait 82 ans et vécut encore cinq ans Je ne m’y rendis pas non plus.

Au décès de ma mère, j'avais quinze ans, j'étais détruite, mon monde venait de s'écrouler, le seul à blâmer à mes yeux était Dieu, qui me privait du seul être qui me fut essentiel. Je lus Kohelet (l’Ecclésiaste). Je découvrais les paroles qui mieux que mes mots exprimaient ma douleur, mon chagrin et le désespoir noir de ma condition orpheline, ce livre décrivait l'abîme qui me séparait des vivants. Ma perception du temps avait changé, il y avait le temps d'avant la mort et le temps d'après, or ce dernier ne pouvait exister, je lui refusais le droit de m'entraîner dans un demain différent. Le simple décompte des heures perdait tout sens. Le monde extérieur était vain, "buée, vapeur" disait l'Ecclésiaste. Je refermais le livre pour de nombreuses années et avec lui ce qu’il décrivait, avec la leçon qu’il donnait. Je tentais d’oublier la leçon, de m’oublier et entamais une période de survie.
Le retour à la vie est une chose inéluctable, un ordre impératif nous est donné « choisis la vie », à nouveau j’obéis, inconsciemment bien entendu. Et je donnais la vie en toute conscience.

L’histoire de ma famille est inscrite des deux côtés de la vallée du Rhin, inscrite en creux dans les linteaux des maisons détruites qu’ils ont occupées au fil des siècles, inscrite dans les pierres des marchés aux bestiaux, sur les chemins qu’empruntaient les colporteurs puis plus tard sur les bancs des universités, sur les murs des magasins, des moulins à huile, à farine, sur les monuments aux morts des soldats des guerres franco –allemandes des deux côtés, inscrite dans les registres et les memorbuch brûlés des communautés disparues d’Europe. Inscrite sur les listes de déportés, inscrite dans les cendres d’Auschwitz, dans la poussière de Gurs, dans les fosses communes de Bialystok, de Tallin et aussi dans les sous-bois de Mackenheim, sur les pierres des cimetières de Wintzenheim, Herrlisheim, Mulhouse, Breisach, Berne.
Je porte en moi comme chacun d’entre nous la mémoire de ces femmes et de ces hommes qui nous ont précédés. Aujourd’hui les convocations d’automne commencent pour moi par un retour sur ces chemins, chaque fin d’été j’arpente les allées des cimetières, je vais voir mes morts, ceux que j’ai aimé, ceux que j’ai « retrouvé », je n’ai pas encore été à l’Est de l’Est d’où je viens ; mais un jour j’irais. Chercher la trace des miens.

Depuis plus de douze ans je réponds à nouveau aux convocations d’automne, je porte désormais mon propre Talith, j’ai choisi le même que mon grand-père, et maintenant ce sont mes enfants qui me rejoignent.
Je prie parfois avec ferveur, parfois je ne prie pas, mais je suis là, avec vous, avec eux. J’ai beau avoir choisi la vie, mes morts restent présents, vivant en moi, et quand je rappelle leurs noms je vois leurs visages. Si la faim et la soif à la vingt-cinquième heure se rappellent à mon souvenir, c’est l’odeur de l’eau de Cologne qui me manque le plus.

Mariage leon 

Emmanuel

Il avait vu le jour se lever, quel jour étions nous ? Aucune idée de la date, Kippour était passé, il y avait survécu mais là c’était le dernier jour, il le savait, il les entendait chuchoter derrière la porte depuis ce matin. Berthe avait les yeux rouges. Elle n’était pas du genre à pleurer
Il aurait préféré être chez lui sur son divan, enfermé dans la salle à manger, avec la bouteille de schnaps et un petit verre, à la place il avait une perfusion de morphine dans le bras, il portait un chemise de nuit ridicule qui ne fermait pas dans le dos et son « touches » était à l’air. A quatre-vingt sept ans il aurait voulu mourir plus dignement.

Dans la maison de l’avenue Clémenceau, Berthe aurait hurlé, ouvre cette porte, tu sais que tu ne dois pas boire, il aurait répondu une vacherie, il adorait se disputer avec elle, elle était championne en dispute la Berthe, elle aurait fini par appeler le petit, au magasin en téléphonant exprès devant la porte, elle tirait le cordon du téléphone pour qu’il entende, pour l’embêter, -ton grand-père s’est encore enfermé, il boit, il ne m’écoute pas . Après elle lui disait Schwab, j’espère que tu as honte, et invariablement il lui répondait, -femme qu’est ce que j’ai bien pu te trouver, perchée sur ton balcon avec ton gros nez ?

C’était comme ça depuis leur retour d’Amérique.

Georges serait arrivé, en freinant devant la villa il aurait fait crisser les pneus de sa voiture de sport, claqué la portière, sonné, tapé à la porte de la salle à manger. Lui il aurait encore joué à faire la sourde oreille cinq minutes. Ils se seraient engueulés tous les trois, et à la fin il aurait encore bu une goutte et Georges l’aurait embrassé et serait reparti, il se serait levé du divan aurait allumé une cigarette en le regardant s’éloigner. C’était rôdé, comme une pièce de boulevard, et ça le faisait rire, Berthe aussi mais elle ne l’avouerait pas.

Georges reparti il irait jouer aux cartes avec ses amis, enfin ceux qui restaient.

Camille, son gendre, le Docteur, entra vêtu de sa blouse blanche le stéthoscope autour du cou ; il ferma les yeux, inutile de parler de toute façon c’était la fin.
Où était sa casquette? On lui avait enlevé à son arrivée, Berthe lui avait aussi pris ses cigarettes et ses lunettes, les nouvelles, il les avait achetées pour le mariage de sa petite fille Élisabeth.
Le smoking du mariage, Mademoiselle Louise avait du le reprendre de deux tailles il avait déjà maigri, mais personne n’a rien dit.
Le Docteur lui pris le pouls, et lui demanda s’il ne souffrait pas, il répondit en ouvrant les yeux à peine, -parce que en plus tu veux que j’ai mal-, mais là il toussa et Camille dut le soulever pour qu’il reprenne son souffle. Camille savait que le vieil homme voulait faire le brave, mais ne dit rien, il demanda à l’infirmière de changer la perfusion qui se terminait et sortit.

La nuit était tombée depuis longtemps quand il reprit conscience, quel drôle de rêve, il était reparti loin dans le temps jeune homme à Wintzenheim, il avait revu la maison de la Grande rue, l’écurie derrière et son père, oui il avait revu son père, mauvais signe pensa-t-il.
Le Léopold était mort quand lui Emmanuel avait vingt ans, il n’en avait jamais rêvé depuis, et voilà que le vieux réapparaissait, en plus il avait vingt cinq ans de moins que lui, quel houtspa. En bon fils Emmanuel avait appelé son fils Léo, le petit allait avoir soixante ans, -si c’est pas un malheur avoir un fils de cet âge là-, il souriait tout seul, les yeux clos.

Si le bon Dieu lui laissait encore un peu d’humour, c’est que finalement ce n’était peut-être pas si grave. Et là précisément à vingt-trois heure quarante cinq le 30 septembre 1953 Emmanuel Schwab s’en est allé joué aux cartes avec ses copains, en buvant un petit coup de schnaps, une dernière fois.

Les obsèques auraient pu être grandioses, Chevalier de la Légion d’Honneur, Membre de la Chambre de Commerce, ancien Président de la Communauté israélite, Emmanuel Schwab est parti avec les honneurs, tout le personnel des Etablissements Schwab, fondés par lui en 1888 devait être présent. Les notables juifs ou non aussi. Un joli pied de nez quand même pour le fils du marchand de bestiaux de Wintzenheim parti à Metz, revenu à Mulhouse, réfugié à New York, revenu à Mulhouse. Né et mort français il aura été Allemand de 1871 à 1918, citoyen américain, il est mort à nouveau français.
Il aura connu trois guerres franco allemande ou prussienne, jamais combattu, trop jeune en 1870 et déjà trop vieux en 1914.

Les condoléances du très protestant Président de la Chambre de Commerce de Mulhouse à mon grand-père ont été encadrées, une forme d’humour familial sans doute, le très digne représentant de haute société protestante n’est quand même pas venu assister aux obsèques du petit juif alsacien. Pas trop de promiscuité quand même, « ces gens là » n’étaient pas de leur monde.


Il y avait en ce temps là trois grands magasins dans la Rue du Sauvage, artère principale du commerce mulhousien. Sur le trottoir impair le Globe appartenait à un ordre de religieuses suisses et sur le trottoir paire pile en face les deux autres avaient été fondés par mes arrières grands-pères maternels qui se détestaient cordialement, l’affabilité polie n’était apparue dans le spectre de leurs relations que depuis le mariage de la fille unique de l’un avec le fils de l’autre. Et il n’y avait pas eu de mariage arrangé !




Quand Emmanuel est mort la famille avait déjà eu son lot d’épreuves et de douleurs cachées. Il y avait eu la guerre, l’exil, certes luxueux à New York mais l’exil quand même, la longue liste des cousins morts pendant la guerre, déportés et assassinés. Mais d’eux on n’en parlait pas à cette époque. Le silence s’était aussi abattu sur la famille après le décès de ma grand-mère Ady et de sa fille Alice en 1948. L’une avait 22 ans l’autre 44.
Alice avait commencé à montrer des signes d’instabilité psychologiques au début de la guerre, peut-être déjà à Lisbonne en attendant les papiers pour partir, les crises d’angoisse sont apparues et ont ensuite été diagnostiqués comme une forme de syndrome maniaco-dépressif, elle a subi des électrochocs, s’est rebellée contre l’autorité masculine, adolescente elle recherchait l’attention des hommes, jolie elle plaisait, d’amourettes en aventures, la pression familiale et culturelle, l’angoisse de la guerre et de son issue, la libération mais le retour retardé en raison de la santé de sa mère , elle revient en Europe à vingt ans, redécouvre une société bourgeoise juive qui la juge, elle aime la vie les hommes et se retrouve enceinte d’un moniteur de ski, inconvenant. Il y a eu conseil de famille, qui a décidé pour elle de la faire avorter, son frère cadet, son père, l’oncle docteur ? Je n’ai pas de réponse, toujours est-il que « pauvre Alice » n’a pas supporté cet avortement et qu’elle s’est suicidée à 22 ans.

Ady avait commencé à être malade aux Etats Unis, vers 1941. Une insuffisance cardiaque qui conjuguée à l’angoisse puis à la douleur après le suicide d’Alice avait eu raison de sa santé.
Léon mon grand-père avait donc perdu une épouse et une fille, il lui restait un fils Georges et ma mère Elisabeth.
La mort d’Emmanuel, son père à quatre-vingt sept ans était normale, elle scellait étonnamment, après les deux mariages, de mon oncle et de ma mère le retour à une vie normale, le retour à un temps où les événements familiaux ne seraient plus troublés, par des drames. La mort de la figure paternelle redistribuait les cartes du pouvoir dans la famille, qui allait dévisser la statue du commandeur ?